À Meia Noite Encarnei na Tua Campanha Por Fran Pacheco

Acabou! Ride Vincent Price, gargalhai, desdentados! Evoé, Calendário Eleitoral! Tu, que nos impusera, agora nos libertaste do Grande Circo de Horrores. Livraste-nos da visão medonha e diária de tribufus, açambarcadores, proxenetas, pervertidos, fariseus, débeis-mentais por opção, tartufos, xerimbabos, rufiões, carcamanos, galerosos engravatados, inocentes-úteis, radicais sem discurso, iniciantes iludidos, fracassados compulsivos, tigres de papel, punguistas promissores, mafiosos decadentes e caterva e quejandos. Um brinde de enxofre ardente às vossas segundas e terceiras intenções!

Agora aproxima-se a hora e a vez da Grande Farsa. Quarenta e oito horas de um longo e sepulcral silêncio. Está tudo pronto. Tudo Armado. Todas as assombrações estão soltas, a serviço do Senhor das Trevas. Os eleitores-fantasmas saíram de suas tumbas, com títulos redivivos, estalando de novos. Os táxis, lotações, ônibus, rabecões, paus-de-arara, catraias e catalinas já estão com os tanques cheios para aliciar e trasladar milhares e milhares de eleitores, milhares, clandestinamente, à sorrelfa de qualquer fiscalização. As manadas eleitorais circularão sob um comando central, o Grande Olho, que tudo vê e tudo pode manipular. O Arrenegado está atento. Até o fluxo do trânsito cairá sob seu encanto. As malas pretas se multiplicaram. Há pacotes de R$ 50,00 e R$ 30,00. Vastos, infindos. O Grão-Tinhoso já dispõe de cem mil, isso mesmo, cem mil almas laboriosas, que estarão a monitorar e saber com precisão a votação de cada uma das secções eleitorais. Tais hostes demoníacas poderão esvaziar secções inimigas promovendo arruaças, sem medo do Exército e da Polícia Federal nas ruas. Estão todos comprados pelo Bode Preto: milicos, federais, magistrados, escrevinhadores, líderes comunitários, fiscais, colunistas sociais, rábulas, clérigos, clubes de mães, franco-maçons, ONGs. Os funcionários públicos (ou seja, quase todo mundo), concursados ou apadrinhados, estão intimidados. Um sortilégio lançado sobre eles e sua descendência até a quinta geração só poderá ser desfeito pelo advento do Capiroto. Um de cada dez eleitores, pelas estimativas menos fatalistas, são, em verdade, servos das trevas. As malas já não dão conta para tantas almas seduzir. Agora são conteiners, chafarizes de dinheiro, distribuído à farta em centenas de encruzilhadas.

E não há escapatória possível. As urnas estão encantadas. Digite qualquer coisa e lá estará, sorridente, o Cão Tinhoso.

Há os céticos, que não acreditam nisso. A Oposição acredita. Sem essas assombrações, como justificar, racionalmente, uma derrota no primeiro turno? O Horror! O Horror...